А что еще мне остаётся

За царство славного Салтана
Я стих свои жгу не без причин.
Как сердце бьется неустанно,
Как сердце всяких из мужчин.

Ведь я не Пушкин, не поэт,
Как нет предела укоризне.
Мне дьявол кинул эполет
И я служу ему по жизни.

Я не бездельник-я тружусь,
Борюсь за то, что в самом деле
Стихами людям покажусь,
Во время утренней капели.

Как сладок этот нежный звон
От вдохновения напасти,
Когда пускает Купидон
Стрелу любви, любви и страсти.

Я этим звоном упоен,
Я им захлебываюсь словно,
Как будь то ранен я, влюблен
К картине с именем Мадонна.

Я выбор этот сделал сам
…Ну что не тешит идиота…
Вы все прочтете по глазам,
Не под давлением кого то.

Пускай там кто то говорит,
Пускай клеймят меня с укором
Я буду распоследним вором,
Коль назову себя пийт.

Но все же, все же в этой схватке
Пустой писателя с чтецом
Я уложу вас на лопатки
И стану, стану храбрецом.

Я все же рад что выбор этот
Судьбою выбран был хитро,
Но все же лист мой и перо
Не опозорят честь поэта.

Неважно плох ты иль хорош,
Важнее что от жизни этой
Сверясь с фортуной иль приметы
С собой в могилу унесешь.

И вот когда удача на пределе,
И я на пике лучших строчек
Начну, начну ка я веселье,
Чтоб сделать музыку погромче.