Поэт — он кто? Не за цветами дня, Никто не скажет, что бездумен он. Я ж не поэт, как, боже мой, Цветаева, Я не достоин Беллы Ахмадулиной. Всегда ищу хоть...

Скулишь, скулишь, мой пес кудлатый, — А нынче погляди в окно И грязь, и снег сей осенью нарядной Сейчас, сегодня вместе заодно. А можно быть с утра всегда красивой, Накрасив...

Не я придумал бытие, Но мы познали казни божьи, Что было правдой, стало ложью, Что знал один, узнают все. Душа как узник, плоть её тюрьма, Душе быть в ней не...

Что такое жизнь — Череда повторов и сказаний, Или это все таки судьба, Или же забег на расстояние Когда без сил и дело тут «труба»? Я так боюсь вновь оказаться...

Кричи, беснуйся, будь то пьян, Прости народу все ошибки, И просыпайся, как вулкан, И нюхай цвет медовой липки. Лети по небу, как стрела, Спустя — пустил же ее кто то,...