Письма

 

Холодный ветер нам с деревьев листья
Трепещет и срывает до гола.
Как он и я твои читаю письма,
Сжигаю их, но не желаю зла.

Все это было только увлечением,
Забавною и юною игрой.
Остались только грусть и огорчения,
Ко мне слетелись как пчелиный рой.

Все это было так давно, напрасно
Не выпит из флакона горький яд.
Чего страдать и так все было ясно
Я сам был в нашей соре виноват.

Но что такое было в самом деле,
Слетели листья, ну и хорошо,
Стоят сквозь ветер голые деревья,
Чего желать мне до смерти еще.

Ну разве что любовь еще быть может
В душе моей угасла не совсем.
Как пишет Пушкин в смуглой своей коже,
Еще не мало девушек и тем.

Холодный ветер, осень за порогом
И встреча с ней сулит сейчас зимой.
Пускай на свете женщин очень много,
Но мне теперь достаточно одной.

 

Рекомендовано к прочтению:
Для тебя и для меня

Читайте также: